Soies d'Automne

Aux alentours de l’humble village de Bron, les feuilles de la Vieille Sylve se paraient d’un aspect mordoré. La vieille tante de Célian, Ysaëlle, avait ressorti son fuseau pour filer la laine, mandant son neveu de faire provision de bois auprès du forestier qui tenait son logis en retrait du village, à la lisière de la Vieille Sylve ; pour les froides journées à venir.

Dans tout le village, on s’était hâté de faire les récoltes, les plus téméraires profitant des dernières journées ensoleillées pour ramener quelque gibier ou fruits des bois, octroyés par la Vieille Forêt.
La vie simple avait repris son cours dans ces terres boisées, avec des nuits d’automne aux cieux piquetés d’étoiles. L’après-midi, et jusque tard dans la soirée, vieux et jeunes se rassemblaient autour des flambées où sous la cendre, les châtaignes éclatent comme les racontars des villageois, entre les fumées de pipe et les doux arômes des théières, les lampes et bougies illuminant les ombres de leurs lueurs dorées, imprégnant celles-ci d’une torpeur sereine…

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