John était allongé sur l'herbe, dans le jardin du vaste domaine des Holmes. Il agitait distraitement sa baguette dans l'air, appréciant le vent frais qui lui balayait le visage. Il ressentait toujours difficilement l'absence de magie durant les quelques mois où il quittait Poudlard. Heureusement, il avait Sherlock pour le distraire avec les explosions de ses expériences et ses déductions durant cette période. Ce dernier l'avait quitté quelques instants auparavant, après avoir entendu le ululement reconnaissable du hibou de Mycroft. John s'était prudemment abstenu de le suivre. Il souhait éviter les vitupérations qui suivrait inévitablement la lecture de ce courrier. Ainsi fut-il à peine surpris lorsqu'il aperçut à nouveau Sherlock, avançant à sa hauteur d'un pas lourd, un parchemin froissé à la main et le visage figé dans une expression de profond dédain. Il s'effondra à ses côtés d'une manière ridiculement dramatique, jetant au passage la lettre à la tête de John :