On peut dire que j’ai eu une mort explosive, conforme au siècle qui s’achève. La fatalité a voulu que je sois victime d’un moyen de locomotion qui, en allant d’un point à un autre par le plus court chemin, est si étranger au gout du détour que j’affectais de cultiver, vivant (car une fois mort, Ruben, le mot « détour » n'a plus de sens). As-tu oublié nos promenades, à onze ans, lorsque nous confiions au chronomètre de ta montre à cristaux liquides, le soin de décider si nous devions tourner à droite ou à gauche, selon que le dernier chiffre des dixièmes était pair ou impair ? Chez moi, le même procédé nous servait à choisir un livre ou un disque dans la bibliothèque de mes parents. De même que nous marchions des heures durant, parfois en rond, parfois entrainés à l’autre bout de la ville, nous lisions ou écoutions tous les genres, passant de Balzac à la Cuisine italienne, des Police au Requiem de Dvorak, goutant gaiement ces cocktails iconoclastes...