Montréal 1947, gare centrale, au milieu de la foule, un grand gaillard de 19 ans s’est arrêté, il ne bouge plus. Les gens se butent contre lui, le foudroient du regard, quel idée de stopper en plein élan. Mais le garçon demeure immobile. Il est abasourdi par ce qu’il voit. Parti 12 heures plus tôt de son petit village du Nouveau Brunswick, fraichement sorti de sa forêt, il a peur. « Il y a plus de monde ici que dans tout le comté de Kent. Ce hall pourrait contenir l’église de St-Ignace et son cimetière au complet. Qu’est-ce que je fais ici ». Il regarde le plafond, les kiosques à journaux, la foule, jamais il n’a vu rien de tel. Quelques dollars au fond de ses poches et une adresse, tel est son avoir. Il est pris. S’il en avait les moyens, il reprendrait illico le train et rerournerait chez lui. Il pourrait sûrement trouver du travail parmi son monde. Mais, le voyage avait vidé ses poches, il a peur. Avait-il vu trop grand. Était-ce un erreur d’être parti. Comment va-t-il réussir dans cette jungle qu’est le Montréal de l’après-guerre. Toutes ces questions sans réponses. Et dehors, la cathédrale avec ses statues sur le toit, il n’en croyait pas ses yeux. Il heurta une dame devant lui qui en perdit son chapeau.
-Excuse me, dit-il alors qu’elle le toisa comme s’il était un bandit. D’instinct et inconsciemment, il avait parlé anglais. Déjà il se sentait mal à l’aise. Il voulait être ailleurs, loin, dans la forêt avec Buck, son cheval. La ville allait l’étouffer, il en était certain.