Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil air - Qui riait aux aïeux dans les dessus de portes ; - Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte, - Et son spectre aujourd'hui nous hante, mince et clair. - Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair - Sa pâle blouse a l'air, au vent froid qui l'emporte, - D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte - Qu'il semble hurler sous les morsures du ver. - Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe, - Ses manches blanches font vaguement par l'espace - Des signes fous auxquels personne ne répond. - Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore, - Et la farine rend plus effroyable encore - Sa face exsangue au nez pointu de moribond.