La Provence, un grand-père et sa petite fille, restés seuls.
C’était la vie qu’il serrait, elle effaçait les vilaines brumes de ce passé gris qui s’invitait plus qu’à son tour. Il fallait lui repeindre chaque jour avec les couleurs du bonheur, il n’avait pas droit au pinceau de la tristesse, que des rouleaux de tendresse et de joie, elle saurait plus tard !
Quand on devient adulte on découvre le noir mais elle saurait y allumer ses petites bougies de couleur.